Die Äpfel schmecken sauersüß mir schon
und Trauben blauen an.
Ein eigenartig fremder kühler Ton
ist landgerichtet aufgetan.

Die Bäume werden langen Schattenhut
zur Mittagszeit ins Gras.
Die schwalben füttern ihre letzte Brut
im Fluge, hoch im runden Glas.

Die Sonnenblume neigt gedankenschwer
ihr Haupt vom Leibe vor,
der Mohn steht aufrecht drunter, mantelleer,
und hebt den Kurg zu ihr empor.

Mit späten Blumen schmücken Frauen sich
und lachen nimmerlaut.
Der Wind am Nachmittag singt wunderlich
Das Lieder stehngelassenen Braut.

Die Berge reichen klar ihr Antlitz mir.
Ich spüre manchmal kühl
den Abend wehn aus all den Bildern hier.
Mag sein, daß Zeit noch wär für ein Gefühl